ELLA VIO EL DESASTRE.

Ella vio el desastre venir y se largó. Sin dejarme una nota de despedida. Tampoco es que hiciera falta.

Ella no es mía, no tiene que darme explicaciones.
Sé que me comporté muy mal con ella. Ella no tiene la culpa.
La culpa es sólo mía, por mi actitud agresiva, por querer controlar su vida.

Ella vio el desastre y se largó. Es verdad que bebo bastante y que ella pagó mis frustraciones.
No la dejaba salir de casa si no era conmigo, ella no manejaba dinero, todo era mío.
La primera bofetada me dolió más a mi, la primera patada me dolió más a mi ¡Mentira!
No sé vivir sin ella y sé que puedo cambiar, que estoy dispuesto hacerlo. Que es lo más bonito que me ha pasado en la vida.

Entonces... ¿Qué hago con una escopeta de caza cargada esperando a que salga de casa de sus padres?

ADICTA.

 Soy adicta a la autodestrucción, 

a la enfermedad, 

a la mugre cerebral. 

Me apasiona lo que otros alejan, 

la muerte, 

lo inerte, 

todo lo que oscurece. 

Mi saliva es adicta a lo amargo, 

la duda 

y el pánico del que siente. 

Mis uñas arrastran la suciedad de una mente inconsistente, 

desecha en la droga de la palabra propia. 

Mi ojos se inyectan de una vacuna desconocida

en el espejo que nunca descubre de dónde ha salido. 

Pues así me presento, 

enteramente, en pedazos, 

llena del vómito de un daño causado hace tanto tiempo

que un remedio se siente milagro divino.

MUCHO CUENTO.

Érase una vez un cuento que quería ser novela
de una banda de rock diferente
de las que hacen de su música su existencia
de las que lo viven intrínsecamente

Érase una vez un cuento que quería ser novela
con ínfulas de grandeza
pensando que lo contado
tiene originalidad y fuerza

Érase un cuento que quería ser novela
con varios narradores
espacios infinitos
donde sus personajes se rebelan

Érase un cuento que quería ser novela
donde su autor está en pausa
arrebatado por la belleza
y bloqueado por su torpeza

Érase un cuento que quería ser novela.

GENERACIÓN "S".

Extraño este mundo de medias verdades y medias mentiras
de guerras trampa y gobiernos de espejismo
de desigualdades sociales y finales de fútbol amañadas

No reconozco a mis amigos de toda la vida
sigo siendo un don nadie entre don nadies
mis padres se han mudado a ninguna parte

Vivo alimentándome de hipersupermercados
yendo a macrofiestas los fines de semana
metiéndomelo todo como si no hubiera un mañana.

Vivo negándome un futuro
arruinándome el presente
que el pasado ya no pudo

Soy de la Generación S

"S" de Suicida.

TECLA DE BORRAR.

Hoy no me siento inspirado, dura tecla de borrar, no confío en mis líneas, aborrezco cada palabra, dura tecla de borrar. Inspiro aire, vuelvo a empezar, es inútil, dura tecla de borrar. Pienso el modo de contar la historia, pero no sale, dura tecla de borrar. Bloqueado, inanimado, dura tecla de borrar. A lo sumo un párrafo con mucho esfuerzo, no me convence, dura tecla de borrar. Alboroto en mi cerebro, difusa mi creatividad, dura tecla de borrar. Desasosegantes intentos, escribir sin aliento, dura tecla de borrar. Y las musas, ¿dónde están? dura tecla de borrar. No me borres este texto dura tecla de borrar.

EL BLOQUEO ES...

La problemática enfermedad del que cabalga los papeles no es el bloqueo. La pared que difumina las vidas paralelas de aquel que crea vida en la inexistencia material no es el bloqueo. 

La suciedad de una tinta a medio acabar que yace en el suelo junto a todas las posibilidades e historias no es el bloqueo. 

El bloqueo del que escribe es su miedo, el sucumbir a la mente inconsistente que mucho hace y poco abarca. Es el pánico de entrar en escena y que el vacío se haga real, tan verídico como el personaje que nace, crece, se desarrolla y muere entre sus dedos. 

El bloqueo del que te ofrece el texto es él mismo.

LA IMAGEN DE LA INFANCIA.

La imagen de la infancia es el caramelo, pero el caramelo custodiado por un palo, pero un palo guardado con fuerza por una mano, pero una mano estirada en forma de brazo que nos lleva hasta la saliva y la carcajada fácil. 

La imagen de la infancia es el parque, los columpios, los tazos, el sudor, el corazón acelerado deseando no ser descubierto en pleno escondite. 

La imagen de la infancia está detrás del espejo, pero del espejo de los ojos que te miran y no te reconocen entre las arrugas y manchas. La imagen de la infancia está en el trastero en tu recuerdo junto a esa foto en tu mesilla de noche.